Литературная страница

В Оренбурге произошло неординарное событие - выездная сессия Союза писателей России, на которую съехались руководители Союза, видные литераторы и редакторы известных журналов. Почему именно в Оренбург направили стопы столичные писатели? “Оренбуржье - удивительный край с особой структурой писательской организации, - говорила видная критикесса Лариса Баранова, - здесь работают удивительные люди”. Например, Геннадий Хомутов, на чьем благородном энтузиазме держится поэзия всей области. В Оренбурге выходят книги юных дарований, их поддерживает Оренбургское отделение Союза писателей, которым руководит Н. Корсунов. Москвичи по-хорошему завидовали провинции - здесь еще остался “чувства уголок”, с сожалением рассказывали о выхолощенной столичной литературной жизни. Именитые писатели были настроены весьма доброжелательно. Задолго до своего приезда они ознакомились с нашими рукописями и нарушили свою же главную заповедь: принимать в Союз только тех, у кого имеется хотя бы одна изданная книжка. Двое из орчан - Лилия Чернова и Олег Яковлев - имели по собственному сборнику. Двое - Шадрин и Белозерова - не обладали таковыми. Но это не помешало сказать гостям немало теплых слов в адрес как оренбуржцев, так и орчан, приняв в Союз около 20 человек. Представляем творчество четверых орчан, членов СПР.Татьяна БЕЛОЗЕРОВА
Работает журналистом областной газеты “Оренбуржье” и этим все сказано. Поднимает городские проблемы и пытается переустроить мир, сделав его чуточку лучше. Пишет о том, что наболело: пищекомбинат захвачен незаконно, а строительный комплекс умирает, за смерть ребенка в детском саду никто не несет ответственности, гибнет яшмовый промысел, о людях... Всего не перечесть.
Уверена, что промышленный центр области, каким является Орск, мог бы жить куда лучше и достойнее. Если бы приходящие во власть желали этого, думали не о набивании собственных карманов, а о нуждах горожан. Если бы, если бы... Опускаются руки от собственного бессилия и беспредела, творящегося в Орске. И тогда остается одно - уйти из реального мира в вымышленный, в поэзию, где торжествуют справедливость, добро и разум. Иначе просто не выжить...

ВЕЧЕР
Неделю дули зябкие ветра,
Зима сражалась с долгожданным летом.
Неделю весь подъезд сидел без света -
Все рвались беспощадно провода.
Ни телевизора, ни шороха газет.
При свечке непривычно веселиться,
Лишь в темноте поблескивают лица
И рты зажаты дымом сигарет.
А ветер подзадоривал пургу,
Бил в окна и играл на слабых нервах,
Застрял трамвай - маршрут и номер первый
И яблоком краснелся на снегу.
Вскрывает тьма души твоей тайник -
Твоя ли тень колышется на стенах?
О, Боже мой, какие перемены,
Не ангел дня, а дьявольский двойник.
Друзья, где вы? Наверно, кофе пьют,
От скуки иль зевают, иль читают,
Влюбившись в электрический уют,
Как будто за три моря проживают.
Боюсь буранов. Через них пробиться
И в городе бывает нелегко.
Вот если бы друзья могли, как птицы,
Над тучами подняться высоко...
Но дали свет! И сразу жизни бег
Заполнил дом. Смеешься и хлопочешь.
Но я-то помню откровенья ночи,
И в дверь стучится двадцать первый век.

МАРТ
Скучен российский пейзаж
В легких проталинах марта.
Кто-то закончил вояж,
Чья-то не сыграна карта.

Вдоль бесконечных дорог
Дуют студеные ветры,
Памятник, крестик, венок
Каждые полкилометра.

Выпадет тающий снег,
Тихо на холмики ляжет,
Добрый пройдет человек
“Царство небесное!” - скажет.

Олег ЯКОВЛЕВ
Ну, кто в Орске не знает Олега Яковлева, его “душу морскую”, всегда нараспашку? Он - председатель литературного объединения “Сонет”. Взял тяготы нелегкого груза на свои плечи. И на него посыпались все шишки... С творческой интеллигенцией работать очень трудно, ведь каждый в душе считает себя “звездой”. Олег каким-то непонятным образом находит общий язык с властями и устраивает юбилеи, выпускает сборники! Он - человек веселый и увлеченный. А какие пирожные печет! Но душа тоскует по морю. Потому и стихи, и проза Олега Яковлева - о жизни морской.

СИНЕВА
Тихо плещет голубое
Море в тишине.
Синий, синий пароходик
Пляшет на волне.
В небо синее уходит
Голубой дымок,
В голубых глубинах бродит
Синий осьминог.
Ты пришли в письме, дружочек,
Синие слова.
Пусть от точки и до точки
Будет синева.
Горизонт далекий где-то,
В голубой стране,
Наши песни будут спеты
В синей тишине.
Не печалится нисколько
Звонкая струна...
Синь да синь кругом
И только
Чаек белизна!

КЛЯТВА
Я забуду тебя, забуду!
Вон из памяти! С сердца вон!
Будет дел и печалей груда,
Буду слушать вселенский звон.

Я забуду тебя, поверь мне!
Память болью дрожит в строке
По моим оголенным нервам,
Словно рябь по Урал-реке.

Пусть печаль мою Бог рассудит,
Если средства другого нет...
Я клянусь, что тебя забуду,
Я клянусь уже... тридцать лет!

Лилия ЧЕРНОВА
Лилия Чернова похожа на маленького котенка с большими испуганными глазами. В Орске она живет недавно, ее хорошо знают в Гае. Коллекция мужа - Василия Михайловича Кириллова - сегодня размещена в башкирском селе Зилаир, откуда он родом. Его работы - в Третьяковке, Смоленске... Семья жила небогато, но дружно. И вдруг Лилия осталась одна, умер Василий Михайлович. И сразу будто обрушился мир. Она решилась переехать в Орск, где живут единственные родные - племянники. Сумела обменять квартиру и сейчас сражается с протекающими батареями и стояками, ходит к коммунальщикам. Но дело никак не движется. Может быть, сейчас, когда она стала членом Союза писателей России, начальники снизойдут до нее и все-таки наладят быт?
Она же бережет каждую копеечку - пенсия-то маленькая - а расходы на ремонт предстоят большие. Ее стихи - подстать степной природе. Есть роза, а есть ковыль. Ковыль ей ближе. Иногда строчки выходят такими пронзительными, хотя пишет о простом. Но эта простота - не есть ли и самый смысл жизни?

От капусты столько хруста,
Столько свежести осенней,
Что становится не грустно
От тоскливых невезений.
А становится отрадно,
Что в дому не станет пусто,
Что зимой нехлебосольной
Захрустит во рту капуста.
***
Вновь зацвел картофель
Буйно, синеглазо,
И душа запела,
Улыбнулась сразу.
Значит, быть картошке
На столе зимою,
Значит, будем живы -
Ты и я с тобою.
***
Все дороже ромашковый луг
Для души и заботного взгляда.
И все чаще пожатие рук
Для меня и тебя как награда.
Все острей ожиданье весны
У заснеженных окон тревожных,
Где старинные наши часы
Бьют опасливо и осторожно.
***
С тобой мы не ораторы,
И больше молчуны.
Казною не богатые,
Но музыкой полны.
Над нами крылья стрепета
Не режут – нежат слух.
И от ромашек трепетных
Захватывает дух.
Мы – люди православные,
Нам чужд бесовский бред.
И в доме нашем главное –
Мир и небесный свет.
***
Отвернусь от телевизора,
Выключу магнитофон.
Соловья из сада вызову,
Разыщу свою гармонь.
Тихо сяду на завалинке
И, как в добрые года,
Запою про стары валенки.
Станет горе – не беда.
Заискрятся травы майские
После теплого дождя,
Заиграет чудо-красками
Оренбургская земля.

Владимир ШАДРИН
Володя Шадрин - человек особый. Вечные проблемы жизни и смерти, философское понимание бытия волнуют его. И еще работа. Где и как заработать на кусок хлеба? Он немного торгует на рынке книгами. Но очень часто “стукнет по карману - не звенит, стукнет по другому - пустота”. Он удивительно скромный человек, любит отсидеться в уголке. Три года назад его стихи разбирались на семинаре в оренбургском отделении Союза писателей России. Он выслушал столько критики в свой адрес! Скрипел зубами, недоумевал: зачем я сюда приехал? Но за три года Володе удалось достичь того, что литераторы области ахнули. В Союз писателей вступил легко. Говорит, что не это главное. Много работает над словом и, чувствуется, живет в собственном мире. Этот мир удивительно сказочно красив. Впрочем, его стихи расскажут о нем гораздо больше...

МУЗЫКА ПОЭТА
В осеннем ветре - скорбь и торжество.
Они слышны то явственней, то глуше,
Как будто их озвученные души
Переложились в музыку его.

А ты устал. Ты выбился из сил,
Воздав собою радостям и бедам.
Но в счастье ты себя не находил,
А от несчастий делался поэтом.

Ну что ж, печаль теперь твоя печать.
Ты сам нашел себе такую участь,
Чтоб без нее томиться и скучать,
А вместе с нею радоваться, мучась.

Чтоб, наконец, на все махнув рукой,
Покуда лира ветра не замолкла,
Сказать: “Должно быть в счастье есть покой,
Но, слава Богу, это ненадолго”.

И, как листву, твоя земная суть
Притянет скорби в душу ворохами,
Чтоб обновить и все перевернуть,
И на исходе сделаться стихами.

А ты, зачем-то натянув пальто,
Стоишь один в глухом своем жилище.
Страдай, поэт! Люби беду за то,
Что в скорбях души делаются чище.

За то, что в светлом космосе ночном
Ты можешь снова слушать до рассвета
Осенний ветер - музыку поэта,
Что так поет и стонет за окном!