Моя любовь. Моя боль

В нашем небольшом коллективе их большинство. Между собой мы их так и зовем – никельские. Как только заходит разговор о поселке, начинают дружно: «А помнишь?» Слушая их, мне порой кажется, что и Орск начинался не с Преображенского храма, а с Никеля. Никельские – это какое-то братство, нерушимость и крепость которого замешаны на самом дорогом и светлом, на самом счастливом и радостном – на Никеле остались их детство и юность.
Я немного им завидую: тоже хотелось бы сказать: «А помнишь?» Но мне не с кем это сделать. Детство и юность остались в Украине и Казахстане, а здесь, со мной, только воспоминания.
Человек я в Орске пришлый. На распределении после окончания института особого выбора не было. Не знаю почему, но остановилась на Орске. Когда сокурсники узнали, услышала в ответ: ты что, больная, там одни ништяки и уголовники, там же жить страшно. Нельзя сказать, что меня это пугало – живут же как-то люди, но...
Будучи студенткой, проходила практику в Новоорском районе, в «Максиме» – так все называли совхоз имени Максима Горького. На каникулах уезжала домой в Оренбург. И каждый раз дорога лежала через Орск и его старую часть. Тогда я совершенно не знала города. Я только проезжала по улице Советской. Но уже тогда меня ужасно манил этот старинный уголок, эти дома и улочки, зелень скверов, монументальный Богдан Хмельницкий и скромно-величавый Пушкин. Было какое-то внутренне ощущение, что все это – мое, родное и оно меня ждет. И только здесь можно обрести душевный покой и прожить жизнь в полной гармонии с собой и окружающим миром.
Откуда это чувство? Может быть, судьба, ведя меня по жизни, говорила: «Обрати внимание, запомни, прочувствуй – ты сюда еще вернешься».
И я вернулась несколько лет спустя, уже будучи семейным человеком, мамой двух дочерей.
Разменивая квартиру в Оренбурге на Орск, я не видела той, в которой мне предстояло жить. Так сложились обстоятельства. Каково же было удивление, когда, въехав в Орск, мы направились в Старый город и остановились у одного из домов по улице Льва Толстого...
Вот так я стала старогородским жителем. И уже двадцать лет живу в нем, хожу по его улицам, разглядываю каждый раз, как впервые, его дома, просыпаюсь по утрам под звон церковных колоколов, впитываю этот сочный неповторимый аромат старины, покоя, вечности...
Вот стоит дом, а под крышей цифра – 1903. Вот следующий, и на нем тоже дата – 1890 год. И все это, и не только, на одной моей улице. В тысячный раз я иду мимо этих домов на работу и в тысячный раз разглядываю их причудливые «фигуры», пытаюсь представить, кто в них жил, кто входил в эту дверь, поднимался по ступеням, кто выходил на этот ажурный балкончик (почему-то мне кажется, это обязательно были красивые барышни). А потом захожу в бывший купеческий особняк. Вот здесь была большая зала, а по этой широкой лестнице (именно по ней) поднимался отдохнуть после трудов праведных хозяин дома, его семейство. Я даже слышу звуки их шагов.
Так было? Или мне это только чудится?
Я не старожил, я просто здесь живу. И кажется мне, что не в Орске, а именно в Старом городе. И он – как кусочек из детства, заменивший мой родной Петербург, он тот, с кем я могу поделиться: «А помнишь?»
Он стареет, разрушается, он может уйти. Он уйдет, если его не остановить.
Старый город. Старина. История. Память.
Старый город. Моя любовь. Моя боль...