Волнующий душу запах сирени

В тот день город опьянел от запаха сирени. Совсем как 9 мая 1945 года. Почему я это знаю? Это знает моя мама, она мне рассказывала.
Ей тогда было 18. Вместе с подружками, нарвав охапки дурманящей, сочного цвета сирени, они побежали на вокзал встречать эшелоны солдат. Радость, слезы, объятия. Победа!
В то утро, 9 мая 1972 года, я вертелась перед зеркалом. Мне тоже 18, и я собираюсь на парад Победы. В комнате – густой сочный запах, это ветки сирени, ее я возьму с собой. Вместе со всеми буду стоять вдоль проспекта, а ветки сирени, тюльпаны – это солдатам и офицерам, которые в колоннах парадным маршем пройдут мимо Вечного огня.
Я верчусь у зеркала. Надо надеть что-то праздничное, нарядное. И не только потому, что День Победы и в колоннах военных пройдет мой отец, подполковник, участник войны, но и молодой лейтенант, с которым у нас роман. Ведь мне всего 18...
9 мая 1999 года. Я собираюсь на парад Победы. День выдался холодным, хотя и солнечным. Надо одеться потеплее: я, депутат городского Совета, вместе с другими почетными гостями буду стоять на трибуне у Вечного огня Славы, приветствуя колонны орчан, первыми в которых – участники Великой Отечественной войны.
И вот с трибун звучат речи, в них слова благодарности и признательности тем, кто отстоял свободу нашей Родины. Не жалел сил и здоровья, а то и самой жизни.
Мне очень неловко: ведь не я, а они, чья грудь увешана орденами и медалями, должны стоять на трибуне, а я вместе со всеми почетными гостями – проходить мимо, приветствуя их, солдат Победы. И дарить ветки сирени...
Завтра 9 мая. Я обязательно буду смотреть по телевизору парад Победы. И наверняка вспомню свои 18 лет и того молодого лейтенанта, ради которого я вертелась перед зеркалом 9 мая 1972 года.
А кто-то вспомнит другого, такого же молодого парня, который оказался на войне, едва надев лейтенантские погоны. От кого с тревогой ждали весточки с фронта. Письма приходили, и с ними жила надежда, что вернется домой, что дождутся его девчонка-невеста, мама, младшие сестры. Надежда рухнула в тот весенний день, когда почтальон принес похоронку... И щемящий запах цветущей сирени смешался со всепоглощающей горечью невосполнимой утраты, пропитавшей воздух так, что трудно было дышать.
Запах сирени. Запах утрат и Победы. Он во мне, он за окном, он как память о погибших и живых...
...9 мая 1945 года. Город опьянел от запаха сирени. Так было, мне об этом рассказывала мама.
Вам – 18, но вы тоже это знаете? Вам поведал об этом дед-фронтовик? И вы когда-то расскажете об этом своим детям? Значит, мы с вами одной крови...