Дорога на Аркаим

Неспешно едем проселками через Кваркенский район. В Аркаим есть другая дорога, через Гай, более обустроенная, с асфальтовым покрытием, но, на мой взгляд, скучная. А здесь степь сменяется перелесками, невысокая скорость на полевой дороге позволяет смотреть по сторонам. Безлюдье и редкие столбики сурков в стороне от обочины. Если остановиться и заглушить мотор, на слух обрушивается тишина, ничуть не нарушаемая неумолчной трелью жаворонков.
За долгое время на пути попался только одинокий жигуленок, стоящий с задранным капотом, и горестно сидящий рядом в траве мужик. Остановились. Какая-то серьезная поломка. Свояк мужика еще с вечера ушел в ближайшее село за помощью и до сих пор не вернулся. Я отдал ему испеченные женой ранним утром пирожки с шампиньонами. Мужик как-то неубедительно отказывался, но глаз от пирожков не отводил, и ноздри его чутко подрагивали.
Дальше ехали без остановок. На подъезде к Аркаиму на обочине, у стоявшей машины, самозабвенно выплясывали, вздымая над головами руки, две молодые женщины. Солнцепоклонники, как сообразил я с некоторым запозданием. И такие у нас есть.
О самом Аркаиме писать трудно, его надо видеть. Цветные пятна палаток, великое множество людей, стада машин и автобусов с номерами всего Урала, Поволжья и Башкирии. Народ самый разный. Нередко попадаются весьма экзотические личности. Вот некто в рубище, с длинной бородой на дочерна загорелом (а может, грязном) лице, босиком, но с посохом. Много молодежи. Тут проходят летнюю практику студенты из разных городов.
Время здесь проносится незаметно в атмосфере полуреальности-полусказки. Вокруг почти физически ощущается запах тысячелетий.
Повторюсь, рассказать об Аркаиме сложно, но, уверяю вас, посмотреть тут есть на что. И непередаваемая словами аура чего-то необычного и фантастического.
Поздним вечером отъезжаем от Аркаима на 20 – 30 километров и останавливаемся на ночевку на берегу озера с ласковым названием Тютюлиха.
Проснулись ранним утром от плеска воды и хлопанья крыльев множества уток, невиданных ранее лебедей с черными шеями и головами. Птичий гомон и бултыхание в полупрозрачных обрывках тумана. Вот-вот выглянет солнце. Вокруг нас робкими сужающимися кругами ходил старик. Потом он подошел к нам. Оказывается, с некоторых пор рыбалка на этом озере стала платной. Арендатор живет где-то далеко в райцентре, а дела поручил вести старику отцу. «Смотритель» присаживается рядом и начинает утомительно жаловаться на то, что никто не торопится вносить плату. Сочувствия я не испытываю. С чего вдруг платить за природное озеро и живущую (вовсе не разведенную) в нем рыбу неизвестно кому и за какие заслуги. Я делаю вид, что к рыбалке никакого отношения не имею, мои снасти в камышах, их не видно. Из вежливости ханжески поддакиваю и со всем соглашаюсь. Но пора бы и дальше двигаться.
Заезжаем в ближайшую деревню и меняем пойманную рыбу на термос кипятка для кофе.
И опять степь, перелески, дремучие овражистые рощи, снова степь. Наконец выбираемся на асфальт. Кончился праздник души.

Виталий Ерофеевский