Хождение во власть

В городе Дырске Дырскобургской области ходил я однажды во власть... Восемь этажей специальной казенной архитектуры опрокидываются на меня, поднимающегося по длинным мраморным ступеням. Мрамор здесь явно не тот материал. Мрамор не выдерживает неимоверного груза муниципальных забот обитателей этого дома. Наверное, ступени часто ремонтируются.
Полицейский в холле строг и неприступен. Не пивной ларек сторожит. Я напрягаю лицо. Всей мимикой и даже спиной показываю: я наш, законопослушный и лояльный, у меня важное дело и все документы в порядке. Только свидетельство о рождении куда-то затерялось, но я обязательно вскорости его восстановлю. Полицейский бдителен и неподкупен:
– Телефон есть?
О чем он? Почему? У него свой вон на столе. Может, не работает? А может, так надо?
– Есть! Дома, в кухне, на холодильнике стоит. Но, если надо, я...
Но он уже не слушает. Величественный взмах рукой.
Я забыл посмотреть на доске в холле, на каком этаже нужный мне кабинет. Возвращаться не буду – плохая примета. Да и этот, стоит тут. Как-нибудь. По коридорам люди. Всякие. Туда-сюда.
Работающих здесь видно сразу по отрешенно-сосредоточенному взгляду в никуда. Интересно, как долго этому учатся? Такому взгляду?
Они деловито проходят мимо. Меня не видят. А вот женщина. Распаренное лицо, блуждающий взгляд, кофта. (Хочется сказать «из ангорки».) Эта – как и я.
Мужик средних лет. Жидкая, ни разу не стриженная некрасовская борода. В светлых глазах бушует явственное безумие. Обойдем стороной.
Молодой, в ветровке, целеустремленный и уверенный до развязности. Весь его вид кричит: он здесь запросто и часто. То и дело. Он иногда даже ночует здесь. Вон там, в конце коридора, за кадкой с пальмой.
А вот девушка. Ухоженная, твердая, явно местная. Холодно-вежливо тиранит какую-то старуху. Та силится вспомнить свою фамилию и блуждает глазами по сторонам в надежде на подсказку.
Я уже долго брожу по коридорам, сменяя этажи. Они сливаются калейдоскопом в моих глазах. Мелькают все быстрее и чаще.
Я забыл, зачем сюда пришел. Но карусель выбрасывает меня в какую-то дверь.
Двор. Несколько машин. Свежий прохладный ветер. Быстрым шагом между домов к проспекту.
И вот: магазины, магазины, машины, трамваи. И люди. Много людей. И я один из них. Голова кружится.
Провались оно, это хождение во власть...

Виталий Ерофеевский