Гордые странники

Полвека в городе родном мы с ним бежим одними дорогами. Не встретились ни разу. И с нелюбимыми живем. Два глупых и гордых странника жизненной пустыни, мы будто лелеем блестящие оковы и помним все до словечка, что сказали тогда. А оскорбления сохранил Всевышний и нас не мог вразумить. Бросала все к ногам его. Он ОТКАЗАЛСЯ! И это больше всего раздражало. Когда беда над головой, как Архимед, срочно ищешь опору, а она нематериальна, песнь песней. И вспоминается какой-то дождик, рассвет, ромашки, ситцевое платьице. И безжалостный народ: мол, зачем эта толстая мадам бродит в белых перчатках по полям и рвет ромашки, если ее никто не любит? И ругаешь себя всю жизнь: зачем нашла самые обидные слова? А слово любви постеснялась сказать. И однажды приходит открытие: со Словом бережнее надо, мы рождаемся под его крылом и с ним уходим в путь небесный, не понимая, что таит его смысл, который для нас закрыт навсегда. Лишь искра разума в нем горит божественно и чудно. Что-то скажешь в сердцах, но, как от возмездия палача, от этого никуда не скрыться. Какими небесными галактиками оно пройдет, какими океанами проплывет, какой адовой пропастью? И вдруг прорастет в голом камне, да еще и заколосится.
Мы – ёрники, склонные к иронии и сарказму! Зло посмеялись, оттачивая ум, вроде никто не запомнил. И вдруг, через много-много лет, та злая искра полыхнет таким кострищем, что друг становится врагом, а на душе ужасно погано. Ну нет бы придержать язык, этого беспечного неудержимого коня, на которого есть одна узда – мудрость. И эта злая искра вонзится в сердце осколком острого льда, и ты застынешь, как ледяной цветок, и будешь дальше жить Снегурочкой безжизненной. Без любви и тепла, притворяясь, что любишь.
А день проходит мигом, и ты его будто подгоняешь, размениваешь на медную монету: завтра сделаю, завтра скажу, завтра. Мечтой о завтра, восторгом душа наполняется, и губится день, проходя в суете, и умирает сегодня мое вдохновение, и друзья стареют. Глупо, как глупо жить ожиданиями ненаступившего дня, обещания завтрашних дней беспредметны и лживы. И проходит жизнь, как ветерок по полю ржи.
И вдруг узнаешь: а его больше нет. Нигде нет. И он начинает тебе сниться: вот пролетает над ландышами мая, пытаешься его удержать. Но куда там? Он даже в сновидениях бежит, переполненный обидой. Ну почему не нашла единственного слова, которое все бы перевернуло и жизнь моя была другой: люблю? Почему на острое словцо всегда готова, как будто оно под языком и только ждет своего часа? А теплое, нежное – упрямство, гордость или нехорошая сила не позволяют. И продолжаем жить миражами, параллельными мирами.
Правда, российский ученый Лобачевский, опровергая теорию геометрии Евклида, доказал, что где-то небо скрещивает параллель и появляется общая точка двух прямых. Но прав он был или не прав? Февраль. Идет снег, не сказанные нежные слова залепляют фонари, и ангелы свято дремлют. Но как только их коснется первый луч рассвета, Слова слетят стрелой крылатой. Всем бы нам их легкость и нежность...

Татьяна Алова