Литературная страница

Очередной выпуск литературной страницы посвящен Дню Великой Победы.

Владимир ЛОСЕВ

***

Упали годы гирями на плечи,

Волной на плечи льется седина.

Год сорок первый… Он теперь далече,

Но не смогла забыть его она.

В июньский полдень с Ваней расписались.

За два денька до проклятой войны.

Цветы сирени пышно распускались,

И были ночи коротки, как сны.

Досталось на двоих всего две ночки,

Две летних ночки под хмельной луной.

Потом война, разлука и ни строчки

Ей не пришлось читать с передовой.

Висит портрет, на нем черна полоска,

Иван на фото молод и красив:

Костюм отцовский, буйная прическа,

И верить хочется, что жив он, жив…

Но годы шли. Совсем поблекло фото.

А жизнь вдовы слезой «полным полна».

Постель холодная, да адская работа,

Да в День Победы – чарочка вина.

***

Мой сосед с войны вернулся

В орденах, но без руки.

Он в дверях мне улыбнулся

И к сестренке напрямки.

Вещмешок на табуретку,

Развязал, достал платок:

«Принимай трофей, соседка,

Цветом глянь – вишневый сок.

Вспоминай, как мы гуляли

Под гармошку до войны,

Как сирень в садах ломали,

А светил нам серп луны.

Целовал тебя я крепко.

В палисад нес на руках.

На траву слетала  кепка,

Но не пуст был мой рукав.

А теперь я и не знаю

Засылать сватов иль нет?

Ты красивая такая

Застилаешь белый свет».

 «Я, сосед, подарку рада.

А сватов-то шли скорей.

И рукав твой не преграда,

Чтоб родить трех сыновей».

Елена СУРИНА

Преподаватель ОГТИ. Член литобъединения «Сонет». Публиковалась в сборниках «Отражение», «Башня» и др. А также в Интернете на портале Стихи.ру. Живет в Орске.

На трибуне 9 Мая

Калека, победивший воин,

Безногий сын своей земли,

Сидишь, обманчиво спокоен,

Зажав под мышкой костыли.

Ползет киношной яркой лентой

Вдоль Вечного огня парад,

Ты – часть другого монумента,

Оставшийся в живых солдат.

Ты принимаешь в День Победы

Цветы от взрослых и детей –

За ратный труд. Но им ли ведом

Твой адский круг госпиталей?

За жизнь старанье зацепиться,

Стремленье за другими вслед,

И бесконечность вереницы

Послевоенных скудных лет.

Но здесь, под лозунгов раскаты

И крики радостных людей,

Ты вспоминаешь лишь проклятый

Тот зимний, а не майский день,

И вдруг прорвется сквозь медали

Зов, – с ним бежал в последний раз

В бой, – «За тебя, товарищ Сталин,

За мать, за Родину!» За нас…

Валентин ФИЛАТОВ

Член литобъединения «Сонет». Печатался в альманахах «Каменный пояс», «Орь-3», в сборнике «Спасенная весна». Автор книги стихов «Тропинкой памяти». В настоящее время живет в селе Болотовском, Кваркенского района.

Уходил я на фронт

За шесть горстей махорки

И пять каких-то книг

Я выменял у Борьки

Трофейный ржавый штык.

Бегу-скачу по лужам,

Доволен, рад и горд.

Мне до зарезу нужно

Скорей попасть на фронт.

Там, где прошла навылет

Война через отца,

Мой грозный штык осилит

Любого подлеца.

Дрожи, вся рать не наша,

Во мне весь гнев страны!

Я зол. Я очень страшен −

Страшней самой войны.

За тридцать верст от дома

Поймал меня шабер,

Свирепый дядя Бома

И «Бомбой» стал с тех пор.

Вернул я вскоре Борьке

Трофейный ржавый штык,

А он мне – горсть махорки

И пять листов от книг.

Война

Помню, я помню

тот смерч у крыльца:

Вышел отец и… не стало отца.

Вслед за отцом, златокудр

и румян,

Бросился в смерч юный

дядя Иван.

А за Иваном – 

начитанный Федор

Хлопнул калиткой и канул

как в воду…

Светлый наш дом

содрогнулся от слез.

Дед мой не плакал – 

К окошку «примерз».

Вскоре и он, 

не по возрасту лих,

Кинул себя в сатанеющий

вихрь.

Вышла и мама. 

Осталось нас трое:

Бабушка, я да горючее горе.

Вышел и я, было тихо

кругом…

Стоят обелиски за нашим углом.

Любовь ГОРОДСКОВА

Слепой  и зрячий

На дороге на проселочной горячей

Повстречались как-то вдруг слепой и зрячий.

Первый палочкой ощупывал дорогу,

Пел тихонько про девчонку-недотрогу.

А в кармане запыленной телогрейки

Завалилась среди семечек копейка.

Что купить? На что потратить это диво?

Только спички, и гори огнем красиво.

А второй летел вертлявою походкой,

Раззадоренный стаканом крепкой водки.

Из-под кепки вьется чубчик кучерявый,

Впереди него бежит дурная слава.

Эх ты, силушка, хозяйская причуда,

На горбу таскать мешочки по два пуда.

А кому охота жить за ради Бога?

Вот и вышел на бандитскую дорогу.

В парусиновых туфлях послевоенных,

В сапогах ли из времен военнопленных,

Вот и встретились. Кому какое дело?

Видно, жить спокойно очень надоело.

– Ты давай-ка выворачивай карманы.

Да смотри, чтоб до копейки, без обмана.

– Как зовут тебя? Случаем, не Ерема?

Что-то голос твой мне очень уж знакомый.

– Вот я ножичек тебе приставлю к горлу,

Посмотрю ужо, какой ты у нас гордый.

– Точно, факт, Петро Еремин, друг лукавый,

Мы с тобой горели в танке под Варшавой.

– Обознался ты, браток, я не служивый.

Только голос как-то дернулся фальшиво.

– Да иди ты, – оттолкнул его неловко.

И куда девалась прежняя сноровка.

Разошлись они. Ну что же, так бывает,

Даже сильного танкиста жизнь ломает.

На дороге на проселочной горячей

Повстречались как-то вдруг слепой и зрячий...

Александр ФУРСОВ

Член Союза писателей России. Автор книг стихов «На склоне дней», романа «Пленники трех озер». Участник Великой Отечественной войны. Жил в Орске. Умер в 1998 году.

«Катюша»

Чем ближе к фронту состав – колеса

Стучали громче, звучали глуше,

А из теплушек – многоголосо

Все о Катюше, все о Катюше.

Ей изумительный выпал жребий:

Из жизни – в песню, из песни – в символ,

Как соколице в высоком небе,

Взлетев, в паренье кружить красивом.

Связуя нити душевной дружбы,

Врачуя раны сердечной муки, 

Являлась, словно по долгу службы,

И на свиданье, и при разлуке.

И в сорок первом без слез, как с братом,

Прощалась с каждым. И не прощалась.

Не всех увидела в сорок пятом.

Они погибли. Она осталась.

Александр Цирлинсон

Член Союза писателей России. Автор многочисленных сборников стихов. Печатался в местной и областной прессе, в журналах «Гостиный двор», «Дон», «Москва» и др. Живет в Новотроицке.

9 Мая

Над городом застыла тишина.

Ночные окна отражают звезды.

Давным-давно закончилась война.

И город спит. Ему не снятся грозы.

Давным-давно закончилась война.

Победные салюты отгремели.

Отплакала солдатская жена,

И сын солдата встал из колыбели.

И вновь весна бушует над страной.

И первый дождь грозит вот-вот пролиться.

А память, как надежный часовой,

Нам сохраняет дорогие лица.

И хочется, так хочется порой

К святым могилам нежно прикоснуться.

Солдаты шли в последний правый бой,

Чтоб победить. И чтоб домой вернуться.

А город спит, объятый тишиной.

Вздыхает он спокойно и устало.

И охраняют города покой

Солдаты на гранитных пьедесталах.

Александра Чернышева

Член Союза писателей России. Автор восьми сборников стихов, рассказов и повестей. Печаталась в восьми выпусках альманаха «Орь», в журнале «Гостиный двор», в сборнике «О Родине своей пою», в местной печати и в районной новосергиевской газете «Голос глубинки». Стихи можно найти на сайтах в Интернете «Стихи.ру» и «Проза.ру», «Мир тесен», в журнале «Самиздат» и других. Награждена многочисленными дипломами и грамотами, в том числе дипломом «Культурное наследие». Живет в Орске.

Поклон им всем

Со мною рядом

не рвались снаряды,

И грома пушек не слыхала я.

Деревней нашей русские солдаты

На Запад шли, чтоб защитить меня.

Клубилась пыль проселочной дороги,

От пота липли 

гимнастерки на спине…

Их провожали матери в тревоге,

Проклятья посылая злой войне.

А я, совсем зеленая девчонка,

Из-за плетня

чуть-чуть была видна,  

Со всеми вмести голосила тонко,

Не понимая, что идет война.

…Минули годы тяжких испытаний,

Зарубцевались раны на земле,

И только чаша горькая страданий

До наших дней у многих на столе.

Поклон им всем,

кто пал на поле брани

В родном краю и на чужой земле,

Чтоб мы могли

с тобою утром ранним

По росным травам

проскакать в седле.

Чтоб мы могли быть счастливы с тобою,

Чтоб нам открыты были сто дорог…

Поклон им всем,

израненным войною,

Вернувшимся домой без рук, без ног,

За то, что небо мирное над нами,

За майский день,

цветущие долины,

Поклон им всем,

Кто трудными шагами

Проделал путь до самого Берлина.