ЭТОТ СТРАННЫЙ НОМЕР...

Прошло ровно шестнадцать лет, но эту историю помню до мельчайших подробностей. 8 Марта решили отпраздновать заодно с днем рождения однокурсника. Вкусненькое в свободной продаже, если помните, тогда было редкостью, поэтому студенческая братия заранее распределила, кто и что будет добывать.Мне дали бумажку с планом дома на отшибе большого уральского городка, где именинник с другом снимали угол. Маринка, однокурсница, пояснила: "Номер дома точно не помню. Ориентируйся по табличке "Дом образцового быта". Это он. Там еще есть добрейшая собака Тузик". И написала какие-то шесть цифр.
Заталкивая записку поглубже в карман, я обещаю достать дефицитнейший по тем временам торт "Прага". Мчусь в ресторан "Киев", что на привокзальной площади. Стою в очереди час, другой. Вдруг объявляют: "Тортов осталось двадцать штук". Пересчитываю тех, кто впереди, и с ужасом понимаю, что я - в четвертом десятке.
Что делать? Ну, думаю, где советский студент ни пропадал! Чтобы непременно добыть обещанное, захожу с "черного хода". Директора, правда, на месте нет, зато имя-отчество на табличке значится.
Нахожу кондитершу посолиднее и с обидой в голосе спрашиваю:
- А где же Владимир Михайлович?
- Уехал.
- Как же так? А обещание?
- Какое?
- "Прагу" мне выделить.
- Идите в "Стол заказов", там обслужат. Как фамилия?
- В том-то и дело, что фамилия нигде не зафиксирована. По телефону договаривались.
- Ладно, - смилостивилась женщина, - сейчас сделаем.
Тут из кондитерского цеха выплывает дама еще толще да румянее. И дружелюбно так спрашивает: "Что за девушка?". "Своя, - успокаивает собеседница, - торт требуется. Ты уж получше укрась...".
С вожделенной "Прагой" направляюсь в гости. Смотрю на время - опаздываю. Дай, думаю, позвоню, чтобы дождались. Достаю записку, рассматриваю. Больше всего обрадовали цифры - 8.03.85. Наверное, номер такой. Нахожу телефонную будку, набираю. Отвечает бабулька какая-то.
- Сашу позовите.
- Ась?
- Тогда Сережу.
- Чего?
- Постояльцы-то есть?
- Постояльцы? Н-е-ет.
Наверное, подруга напутала. Надо цифры переставить. Набираю уже 8-58-03. На этот раз - голос мужской. Осторожно так спрашиваю:
- Саша?
- Нет.
- Ну, тогда Сережа?
- Конечно! - отвечает мужик, но слишком язвительно.
В последний раз решила подстраховаться. Узнаю код телефонной станции, обслуживающей район, указанной Маринкой. Код 3-й, чему я очень обрадовалась, подумав, что перепутала первые цифры. Набираю, стало быть 3-08-85. Опять мужчина. Извините, говорю, пожалуйста, не у вас ли журналисты собрались. А в ответ:
- Над вами, девушка, кто-то пошутил...
Делать нечего. С полураскисшим тортом еду вдаль на троллейбусе. Заветный адрес нахожу опять же не сразу. И неудивительно. "Дом образцового быта" - это полуразваленная деревянная изба. "Добрейшая собака Тузик" - свирепый волкодав на большой цепи. Кое-как, прижавшись спиной к поленнице и вытянув перед оскаленной мордой торт, пробираюсь в темные сени, по пути загремев пустым ведром.
Дверь открывается, и я вижу грустную Маринку.
- Ты что, - говорит, - черепаха? Все уже в общагу перебрались, гуляют там, а я тебя дожидаюсь...
- Да я час угробила, чтобы сюда дозвониться! А вообще, Марин, в лоб надо дать за ложный телефон.
- Какой телефон? До ближайшего - километр! Тут частный сектор.
Достаю из кармана мятую бумажку. А подруга:
- Все правильно. Только это не телефон, а дата. И, между прочим, особая. Смотри, не влюбись сегодня. Остаток вечера мы провели прекрасно, хотя и добрались до общежития в двенадцатом часу ночи. К тому времени почти все выпили и съели, и потому мой торт был весьма кстати. Но самое главное - день 8 Марта, столь неудачно начинавшийся, закончился, как и предсказала Маринка, настоящим "хэппи-эндом" - на вечеринке я познакомилась со своим будущим мужем.
И. Одегова.